Por: Carlos Rivera
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Alma Matinal… Ningún hombre curtido en racionalidad puede desviarse ante la espontánea serenidad de una mujer cautivante. Son esas curiosidades de un rostro valiente, unas manos tibias o el vibrar de sus palabras mientras uno la mira y el tiempo —ese demonio que sometió Valéry— abraza nuestra mente y los nervios ahogan nuestra miserable vanidad ante la mujer que ahora subyuga cada escena ante nuestros ojos.
La sangre hierve y los objetos y los humanos que rodean el contexto son piezas inertes de nuestra delicada película sentimental donde solo ella es la gran protagonista.
ELLA —es decir, la luz, la vida o la música— aparece relucientemente tranquila acompañada de su hija, sin aspavientos de doncella ni pretensión de madre mojigata. Son como gotitas de lluvia, dos muñequitas pizpiretas al calor de una tarde, dominando la casona donde nos veríamos.
Mientras estoy sentado contemplando la sala repleta de cómodos muebles clásicos y ante mis ojos que se comerán los gusanos, veo los impacientes movimientos de la niña en compacta sincronía con su madre, leyendo el instinto de su cuerpo ante sus repentinas acrobacias que toda criatura explora para no aburrirse del mundo.
Entonces, ELLA se acerca y coloca a la niña entre sus piernas y la carga dando plásticas volteretas que provocan las carcajadas de ambas. Ríen y la niña se acomoda con ternura en los brazos de su madre, queriendo un arrullo mientras el lacio cabello de ELLA baña las manos de su hija.
Y todo parece una acuarela de ternura. Soy el sujeto que mira y se desvela ante la humanidad maternal desplegada sin guiones. La vida, en una tarde caliente y atolondrada, empieza a dibujarse renacentista.
Alma Matinal: entre el ruido del mundo y la paz del recuerdo
Salimos los tres del lugar. Yo quería almorzar con ellas, pero un impertinente muchacho se me acerca y me lanza preguntas académicas. Me revela sus pareceres sobre el análisis histórico y la postura crítica de tal o cual investigador.
Aburrido, respondo sus curiosidades con escuetos argumentos. Ellas están detrás de nosotros y me acobardo por no poder despedir a mi amigo. El joven piensa que estoy entusiasmado en oír sus disertaciones (las cuales me importan tanto como el pensamiento metafísico de las cucarachas).
Seguimos avanzando unas cuadras hasta dividirnos cada quien por su camino. Invento una ruta distinta para despistarlo y llamarla luego. ELLA va con su hija a cumplir con algunas compras.
Mi joven amigo indica que tiene cosas que hacer. Pero, avanzo una media cuadra y el susodicho me alcanza y me dice: “Te acompaño y continuamos con la tertulia…”. Ya estoy molesto. Me invento un itinerario para aburrirlo, pero es imposible lograr su alejamiento. Pasaron tres horas y explícita su deleite por la conversación. No hice ningún esfuerzo por colmar su alegría.
Avancé rápidamente hacia mi paradero agradeciéndole su “satisfactoria” compañía. Desesperado, subo en el primer carro que la providencia me regala.
Sentado junto a la ventana, a pesar de todo, recuerdo lo mejor de la tarde. Abro el libro La loca de la casa de Rosa Montero, que llevo por esos días. Cada frase de esa inmensa escritora me ilumina como las estrellas que buscan los incautos viajeros ansiando el horizonte o como la mirada confundida y a veces triste de quien pintó mi tarde con su cálido rostro que encierra una extraña mixtura de voluntad e incertidumbre.
Pienso en ella y me da paz. Esa paz redentora cuando las cosas se vuelven bálsamo que aquieta las turbulentas aguas de mi tempestad.
Entonces me doy cuenta, como dice el poeta Lorca, que “yo ya no soy yo”.
